Cúmulo de despropósitos

La esencia de la vida.

2011-09-07T19:09:00.003+02:00

Noches de viento fresco e ideas furtivas. Noches que discurren en la tranquilidad de quien las deja fluir y no las pide nada a cambio. Noches que son capaces de iluminar días, de hacer cantar al Cuco y brillar a las luciérnagas. Noches que descubren eclipses y encubren penas. Noches que nos permiten oír susurros y vencer miedos. Noches que nos hacen soñar y ser inmortales. Noches que nos hacen perder el control.

En contraposición a ellas están las mañanas. Mañanas que dan dolor de cabeza. Mañanas de despertador, de obligación. Mañanas capaces de hacer sonar sirenas, de crear problemas y florecer a las explicaciones. Mañanas con tanta niebla que hacen a las golondrinas encallar en sus nidos y lejos de hacerlas cantar, cohíben sus ruidos.

Palpitar dispar de las dos partes de un todo que buscan indefinidamente a aquel ser que habita en ellas. Aquel ser que las da sentido y las hace suyas, que cada hora que pasa disfruta de ellas. A cambio, estas, hacen a ese ser estar en equilibrio y lo ayudan a satisfacer, temporalmente, lo que es la perpetua sensación de objetivo inalcanzado, objetivo que habitualmente se desconoce cuál es, pero que supone la incertidumbre irresuelta que hace, una vez más, sonar el despertador. Uno habitualmente se pasa la vida como en el mito de Sísifo y sólo la diferencia entre la noche y el día nos permiten descansar de nuestra eterna agonía. Una agonía que, lejos de hacernos sufrir, supone la esencia de la vida.

Breve pero intenso.

2011-04-12T01:03:00.000+02:00

Quería algo corto, un verso o dos, algo que durante un tiempo no haga daño. Así que en lugar de darme al amor, me dí al mundo, al humo y al lúpulo que, en otros términos más elaborados, es más conocido como cerveza o buena vida.

No me llamen Bukowski, aún puedo darme al té.

Infinita capacidad de desear.

2011-03-31T00:58:00.001+02:00

Deseamos más autos y más grandes. Deseamos más carriles y que estos sean más rápidos. Deseamos más artículos de compra y venta, más televisiones, más carteras, más pantalones. Más dinero en nuestras cuentas corrientes. Mas esto no es todo lo que deseamos. Deseamos más harapos, más gazapos, e incluso más penas. Ser más listos, más altos y más guapos. Deseamos más mañana inesperadas, más pasiones destartaladas, más veranos incendiados, más noches a la luz de las velas, más, más, más, más. Más segundos, minutos y horas; más tiempo. Más colillas en el cenicero, y una mayor llama en el mechero. Más palabras, más actos y más explicaciones. Más cafés, aún más colillas. Más cervezas, aún más colillas. Más ron, aún más éxtasis. Más hombres, más mujeres, más colchones, más corazones.

Deseamos tanto que a veces olvidamos que el tiempo es más caprichoso que nosotros y, a menudo, nos hemos deseamos tan poco a nosotros que de repente ya no hay tiempo para hacerlo.

El bello arte de pensar.

2011-03-17T17:53:00.000+01:00

Si algo admiraba de ella era su forma de pensar. Pensaba y pensaba, jamás dejaba de pensar. Tan sólo en las noches de calor y humedad conseguía que su razonamiento saliese a pasear.

Fueron muchas las horas que pasó pensando aquel templado invierno. Fueron muchas las horas y en el fondo muy poco tiempo. Apoyada en su ventana, retirado ya el cristal, no había pensamiento que dejase sin tocar. Tan racional y a la vez tan visceral, era esa su virtud o su máximo defecto. Y es que pensase lo que pensase sólo ella sabía lo que pensaba en realidad y no era pura casualidad, sino más bien un rasgo de su personalidad.

Y aunque sea reincidente, yo admiraba su forma de pensar. Apoyada en su ventana se daba cuenta de la cortina de humo que envolvía a toda aquella sociedad. Se fijaba atentamente y le daba por pensar que la mente de aquella gente estaba llena de banalidad. Algo peor sucedía cuando leía el periódico, pues ahí confirmaba aún más que no había más gran mentira que el mundo en general. Era triste, se decía. Incluso a veces remitía a que era inmoral. Inmoral porque la gente sufría, inmoral porque nadie lo impedía, inmoral porque aquel sufrimiento a otros les producía bienestar, inmoral, inmoral, inmoral y así hasta un sin fin de cosas que podría enumerar. Triste por en el fondo a poca gente le importaba de verdad, triste porque todos pensaban que a ellos nunca les iba a pasar, triste porque aunque les importase estaban atados a cadenas de las que era difícil escapar, triste, muy triste, triste hasta rebosar. Pero si algo bueno tenía es que en el fondo ella pensaba que todo aquello se podía cambiar. Ella pensaba que estábamos aquí para mejorar, y así creció viviendo en ese temporal.

Poco a poco y con el paso del tiempo, confirmó aún más lo que sabía ya. Y apoyada en la belleza de aquel arte que ni siquiera sabía si podía dominar, expresó todos aquellos pensamientos; allí dentro eran demasiados ya.

Lo hizo en tercera persona, creía que no era digna de destacar.

Optimista ímpetu de continua reforma.

2011-03-17T17:42:00.000+01:00

Ropa interior tirada por el suelo. Restos de destrucción. Más ropa interior tirada por el suelo, esta, manchada de carmín. Océanos de humo. Botellas en el salón y el periódico del día anterior. Dos billetes de ida y tan sólo uno de vuelta. Éxtasis, oscuridad y al fondo una luna llena. Ron, mucho ron. Calor, mucho calor, incluso más que ron. Para ser más exactos, más calor que ropa interior. Pero sobre todo, dudas, casi un mar de dudas.

Salí de aquí y volví como vuelve un perro abandonado, magullado, pero volví. Magullada pero más vieja que cuando fui.

Ahora, una vez aquí, la costumbre se apodera de mí. Ahora, una vez aquí, los teléfonos siguen sonando pero no hay nadie para responder. Total, ¿para qué?
Después de recorrer calles cortadas que, sin ningún sentido, estaban allí. Después de levitar para al final caer. Y, aunque nunca fue mi intención, hice pactos con el diablo, vendí parte de mí. Ahora empiezo a recuperarla, ahora empiezo y lo haré para llegar hasta el fin.

Recojo la ropa interior. Aunque suene redundante destruyo los restos de destrucción. Recojo más ropa interior, esta, manchada de carmín. Aspiro el humo. Lleno la basura de las botellas y el periódico que el día anterior llenaban mi salón. Compro un billete de vuelta. Más éxtasis, menos oscuridad y al fondo una luna creciente. Ron, mucho ron. Calor, mucho calor, incluso más que ron. Para ser más exacto más ron que ropa interior. Pero sobre todo, dudas, casi un mar de dudas.

Hay cosas que no cambian ni con experiencias, ni con ron, ni con mucho calor. Es la esencia, la esencia de mi yo interior ese optimista ímpetu de continua reforma.

COMO BUEN OCCIDENTAL.

2011-03-04T16:09:00.000+01:00

Me cansé. Me cansé de hablar en primera persona. Me cansé de que las letras sólo se uniesen para expresar mis titubeos. Me cansé de tanta ingenuidad y de tanto temporal.

Me cansé y no de una manera nociva. Me cansé pero de la mejor forma que te puedes cansar. Me cansé de tanto ahogarme, y para volver a respirar.

Respirar en esta espiral de aires nuevos, donde confluyen inquietudes y placeres. Respirar mi aliento, el suyo, y el tuyo. Respirar para volver a ese mundo que va más allá del “yo”. Respirar y recoger toda esa basura que alberga el tan amado mundo occidental.

Accidentalmente, que no occidentalmente, han vuelto el supongo, la nada, y por supuesto, el relájate y disfruta. Occidente, que no accidente, vuelve a despuntar y nos llena las portadas de mentiras que de nuevo tenemos que pagar. Accidentalmente, y otra vez más, el ciudadano de a pie las vuelve a masticar.

Masticando es como queremos triturar toda esa hipocresía occidental. Masticando libertades, velocidades, y hasta el humo que por mucho que masticamos nunca dejamos de tragar.

Tragamos y tragamos pero cada vez estamos más delgados. Tragamos y tragamos y nunca sabremos hasta cuándo tendremos que tragar.

Después de todo yo creo que tragamos por el miedo a que un día sea la hipocresía occidental la que nos trague a nosotros. Amigos, ya es tarde, hace tiempo que nos engulló sin la menor compasión. Como a un buen occidental...

Cuaresma de una atea.

2011-02-22T17:15:00.000+01:00

Durante un par de meses viví como en el juego del parchís, tiraba el dado y engullía. Corriendo, cada noche recogían mi basura. Al llegar el día, los que me engullía eran ellos.

Durante un par de meses jugué al hombre lobo, aullaba a mis presas y me relamía. Masticando, me comían las penas. Al llegar el día, yo era la presa y los que aullaban eran ellos.

Durante un par de meses, o quizás tres, mi forma de vida era más propia de la luna que de mi. Brillando, me admiraban pues estaba llena. Al llegar el día, me daba cuenta que más que llena estaba vacía.

Durante un par de meses cree mi propio reino, era juez y parte de sus vidas. Resbalando, me decían lo que yo quisiera. Al llegar el día, hacía recuento y por cada una verdad había diez mentiras.

Durante un par de meses fui feliz dentro de este juego que a veces era blanco y otras veces negro. Ardía, y ellos apagaban todo mi fuego. Después de tantos días, lo único que había conseguido era enredarme en un tela de araña de la que era difícil escapar.

Dos meses no son suficientes, sé que quiero más y si no se puede, que venga la araña y me coma ya.

Tanto monta monta tanto, Isabel como Fernando.

2011-02-10T17:54:00.000+01:00

Quise rozar su cuerpo y le rocé. Quise lamer sus heridas y las lamí. Quise dominar, mandar, y lo conseguí. Quise encadenarme a sus cabellos y me até bien fuerte. Quise hacerle sentir calor y lo sintió. Quise fumarme hasta sus colillas y me convertí en humo. Quise tragarme todos sus suspiros y le robe hasta el último aliento. Quise cambiar de estación y durante ese invierno las noches fueron primavera. Quise que su cuerpo se quedara pegado a las sábanas blancas y él y ellas fueron uno. Quise conocer todos sus secretos y no deje ni un solo escondite de su cuerpo sin recorrer. Quise que se olvidara del tiempo y durante seis días no hubo diferencia entre el día y la noche. Quise restregar cada palabra por sus labios ardientes y no deje una gota de saliva sin impregnar de mis vocablos. Quise que gritara tan alto, que en el último de sus gritos la voz se escondió entre el aire caliente. Quise que pidiera socorro y entre el mar de mi cama hubo un incendio. Y después de eso, quise que al llegar el alba estuviese tan dentro que al intentar respirar nos faltase el aire, y eso, también lo conseguí. Pero esta vez no me quedé ahí y aún quise más. Así que aspiré su olor, me duché en su sudor y trafiqué con su saliva.

Quise tanto que ahora hablo en pasado. Quise tanto que ahora de todo aquello sólo queda el quise, y ese olor permanente que me recuerda el frío de esa cama que no deja de gemir buscando su presencia en noches como estas, y en otras tantas más. Creo que quise tanto que al final le desintegré y a mí con él.

Así es un copa para dos.

2011-02-01T19:14:00.000+01:00

Cuando soy, simplemente, no puedo no ser. Cuando siento, obviamente, no soy un ser inerte. Cuando canto de forma nauseabunda a la mañana, no estoy callada. Cuando hay luna llena entro en éxtasis y si entro en éxtasis, indirectamente, no soy sólo pasión pero tampoco mucho más. Cuando pienso en ello no estoy pensando en nada más y es que sentir alegría me priva de sentir pena. Y así en un orden inalterable con todas las cosas.

Si esto es tácito significa que no es explicito. Si esto es alfa, no es omega. Si esto es un mínimo, no es un máximo y desde luego, si es un antónimo nunca podrá ser un sinónimo. Y así en un orden inalterable con todas las cosas.

El doble filo de una misma moneda, unas veces cara y otras cruz; nunca, y con nunca quiero decir que jamás serán siempre, las dos simultáneas. Con esto tampoco quiero decir que todo sea blanco o negro. Con esto no quiero decir que sólo haya una solución. De hecho es posible que con esto diga poco o nada. Salvo a mi misma a la que explico de este modo como fui constante y ardiente sosteniendo una copa para dos, pero muy intermitente y fría sosteniendo la mía.

2011-02-01T19:13:00.001+01:00

Cuatro noches y dos días fueron suficientes para conseguir lo que pocos consiguieron. Ahora ni veinte noches, ni doce días servirán para mi consuelo.

Hojas de cúmulo de despropósitos.

2011-01-11T15:08:00.000+01:00

Eres inesperado, ardiente y delicado. Eres fácil y a la vez complicado, se podría decir que eres un verso inacabado. Eres un colchón en llamas, un verano anticipado y una hoja de esas que danzan con el viento. Eres puro magnetismo, una parada de estación donde siempre voy a esperar y un teléfono acostumbrado a las llamadas. Eres mucho y a la vez sé que aun no eres nada. Corazón explosivo, irrumpiste en mi vida y hubo cantos nauseabundos a la mañana acompañados de música de radio de esa barata.

Entonces los pájaros empezaron a cantar. Do re, do re mi, do re y una vez más la música sonó. Perdidos entre pequeñas monedas, vasos y colillas la luz entre las persianas nos despertó.

Ahora eres perdición, miedo, algo de desazón y una pieza de sin razón pero indiscutiblemente eres la medicina, o más bien, la droga que calma mi adicción, o tal vez no. Pues eres un quiero y no puedo o más bien al revés, o tal vez un viceversa. Indudablemente eres la excepción y el equilibrio de mi creencia cuando yo ya no creía en nada. Ahora entiendo la creación, el proceso de transición, la luna llena y las tardes de domingo. Ahora entiendo la noche suave de mi habitación, los aviones en tierra y los ladridos de los perros a media mañana.

Indiscutiblente eres parte de mi cúmulo de despropósitos.

Soy o, quizás, no soy.

2010-10-25T21:19:00.000+02:00

Me acompaña el riesgo, la locura por definición. Soy mujer de pecho ardiente que a veces camuflo con un poco de sin razón, una pequeña y destartalada sensación de protección. Optimista ímpetu de continua reforma, de grandes modificaciones; siempre en continuo cambio, siempre buscando algo que cubra, o tal vez, más bien, que encubra ese miedo a un día tener que parar. Social por definición, veo que muchos portales, puertas, ventanas y días se cierran, pero al fin y al cabo yo sigo mi camino, ¿qué otra cosa más puedo hacer?

Escucho lo que siento y lo traduzco, a modo de perversión, en una fina capa de aceite que me haga salir a flote, que no lo deje entender más allá de las fronteras del no entender. Soy un desdén de opiniones y controversias al igual que el resto de los mortales. Fuerte, valiente, alegre, activa fiera, incluso un poco cabezota y picajosa pero... conmigo todo es fácil.

Aunque... quién sabe, quizás mañana esto ya no sea así. Quizás, tal vez, convierta el riesgo en fango, la locura en una increíble paz, la ardiente mujer en una sobria anciana y ese ser social en soledad; o incluso, también, me vuelva triste y frágil y las ganas de protestar y cambiar todo lo demás se hayan ido con el tiempo, con la ilusión...aunque siempre, siempre, habrá algo que no me abandonará: mi libertad y mis ganas de luchar.

En realidad no sé muy bien quién soy; la pregunta es: ¿lo sabes tú?

Ciclos, paradas, estaciones.

2010-09-10T13:39:00.000+02:00

La vida está llena de ciclos. El ciclo del agua, el ciclo menstrual, el ciclo de reproducción de las aves...incluso, y sin ir más lejos, el ciclo de la vida: nacer, crecer, madurar, reproducirse, y poco más tarde, morir.

El ser humano, quien a menudo rehuye los cambios, es un ser de costumbres. Le aterroriza que un diía los pájaros no canten, que las norias no giren o que los ruidos cesen. Da igual que sea julio, el quiere que nieve.

Estos seres tienen sentimientos y, a menudo, critican la soledad. No imaginan el sol sin la luna, el frío sin el calor, el ying sin el yang. Su vida se basa en sus actos, y estos determinan, pues, todo lo demás. El más inteligente y sagaz de ellos escuchará, observará, y se dedicará a ilustrarse del mundo real, pero también será el que más sufrirá. El más bobo, en cambio, hablará, pero sus palabras serán parcas e inertes, poco tendrán que aportar... este, sin embargo, mucho más feliz será.

Son seres complejos repletos de insensatez, cordura, racionalidad, pasiones, victorias, fracasos, bienvenidas, despedidas... su "vida es, muchas veces, lo que aún no es"

He de confesarlo, soy un ser de esos. Hoy empiezo el tercer ciclo: madurar.

Dicen que dicen por ahí.

2010-09-09T22:24:00.000+02:00

Dicen que cuando una puerta se cierra otra se abre. Dicen que las horas, a veces, se nos convierten en minutos. Dicen que no hay dos sin tres. Dicen que ayer se pedía el cese del gobierno, dicen que mejor lo haría hasta un ciempiés. Incluso dicen que el papa está de buena nueva y que puede que mañana diga que es gay. Dicen que dicen y vuelven a decir que nada es lo que parece.

¡Que en Irak hay bombas de destrucción masiva!, eso dicen. También dicen que no por mucho madrugar amanece primero y que más vale pájaro en mano que ciento volando. El caso es que la prima de la tía de mi madre, dice que ha oído decir que estamos en crisis; aún así la chica del telediario dice que digan lo que digan ya empezamos a salir. Pero... ya sabes lo que se dice: a río revuelto ganancia de pescadores.

Bueno, da igual, digan lo que digan es demasiado decir que los políticos mienten, los obreros trabajan más por menos y los ricos son ahora más ricos. Hay que aprender que en este mundo, hay cosas que por mucho que se diga, no se pueden decir.

Agua Marina.

2010-08-17T15:14:00.000+02:00

En los entremeses de la vida me encontré con la dulzura que ponía oído, voz y sentido a mis palabras. Ahora estoy aquí y te quiero, te quiero explicar. Mujer de mar se hace llamar, sentido cabal, ardiente calor que quema todos mis desperfectos. No es poesía, pero al igual que esta roza la perfección. No es cigarrillo en mi boca, es el humo que me coloca. Ni siquiera eres una droga, tú eres mucho mejor. El denso espacio que ocupa en mi alma forma un ángulo complementario, que no suplen los besos, que no cubren las vehementes pasiones, pues es tu paciencia la que sin quererlo me apasiona. Tu enciendes mi agosto y quemas mi abril, tú y solo tú enredas en mi cabello tu agua salada. Eres… primavera anticipada, zumo de trigo con cebada, una pasión destartalada, eres esquina, puerta, aliento, miel, oasis, luna llena, polvo, treinta y nueve grados, una cajita de música, eres el soma, eres mi soma. Definitvamente, eres el hecho y no la palabra.

Que voy a decir yo…¡eres la divina perfección! O quizás más bien seas un: “¡Qué demasiado!” o sin darle más vueltas tal vez seas alegría.

Pase lo que pase, te espero en la calle melancolía, próxima a la ciudad del viento donde aunque tú no lo sepas, Marina, yo estaré contigo.

La mentira (2) o más conocida como política.

2010-05-31T22:29:00.000+02:00

Tras aceptar que existe la mentira se concluye inmediatamente, en consecuencia, su más directa compañía: la política. Esta, estrechamente vinculada a la vida, determina nuestros pasos: vamos a la deriva.

El cuento es sencillo, cedes a través de tu ciudadanía todos tus derechos, ahora lo llaman democracia. La figura que lo encarna se llama político, estos nos regalan vanalidades en forma de grandes mundos que acallan nuestras voces.
Tenemos que aceptarlo, crecimos rodeados de infanticidios, genocidios, esclavitud, guerras…en resumen, completas atrocidades; es decir, politiqueo barato. Y la masa se conformó, se rindió al deseo de la comodidad. No hay que culparles, es inevitable, completamente unido a ellos. Una vez más el cuento es bien sencillo, el hombre crea el objeto, la masa, y este es devorado por su creación; el hombre crea la política y esta es la base de su destrucción.

La mentira.

2010-05-27T22:03:00.000+02:00

Una vez más he levantado la mancuerna y me dispongo a mirar a este el mundo que nos rodea. Gente que va y gente que viene, un ruido incesante de pasos que ni siquiera se contemplan. He crecido. Lo he visto claro.Y por fin me he dado cuenta: nada es lo parece. No existe Papa Noel, ni existen los Reyes Magos. He aquí una de las primeras mentiras universales, una de las tantas.

Convivimos con la mentira, rellena nuestras vidas y nos valemos de ella para conseguir nuestros objetivos. Unas veces es de tipo defensiva o simplemente piadosa e inofensiva, otras, incesante y poco contemplativa. La mentira más simple puede ser una gran pista, pero lo fundamental, lo mas básico, es aceptar que vivimos dentro de la hipocresía y que este hecho es inevitable, imposible de erradicar. Todo ser viviente conoce y se relaciona con ella. Todo ser viviente se nutre de ella. La utilizamos a diario, la escuchamos, la presentimos, televisión, radio, Internet, hasta en los cuentos infantiles aparece; esta a la orden del día. La mentira es sin duda alguna faltar a la verdad. ¡oh, dulce mentira que me llenas de alegría! ¡oh, dulce mentira que a veces no eres tan dulce!

Ahora mi pregunta es, ¿quién me asegura a mi que toda esta palabrería no sea tan solo eso... tan solo mentira?

La cuestión sin solución.

2009-12-04T23:10:00.000+01:00

Y crecemos, y nos arrepentimos, y disfrutamos las mieles del triunfo, nos sentimos tan jóvenes que nos sobra tiempo. Y besamos labios prohibidos, y vivimos de ideales, y nos fumamos las promesas, y desatamos tormentas, y hacemos del desierto un oasis donde vivir. Y somos excomulgados, y detenidos por la alevosía, y secuestrados por la irracionalidad. Mientras todo fluye, mientras la vida avanza.

Pero un día descrecemos, vivimos del pasado, ofertamos besos, nos casamos con el desatino. Nos encomendamos a los santos por un minuto más, nos preocupamos por respuestas que juramos no escuchar, vivimos de la hipocresía. Mientras la vida pasa, mientras todo se paraliza.

Y un día... ya no estas aquí.

¡Oh Mandy, oh, oh, Mandy!

2009-11-27T23:27:00.000+01:00

Las putas han abandonado la cama, los mendigos ya han encontrado donde vivir, en España se debate la ley del aborto y yo sigo aquí sentada cuestionadome mi capacidad de escribir. No es por el sueño de todo poeta, no es por la cosa de no dormir, es que me falta tenerte ahí entre mis piernas, es que me falta una dosis de frenesí.

Yo no quiero lamer heridas, yo no quiero ser un Julieta dentro de ninguna vida; quiero, quiero aquello de lo que carezco: tumbarme en las vías, sentirme kamikaze, hacerme drogadicta por un día, agonizar en tu cama, vivir. Es decir, supongo que quiero lo único que no entiende de ninguna ley, drogarme de sentimientos para vivir, llenar este vacío que supone no sentir.

Confieso que hubo tiempos mejores donde pasatiempos de pacotilla mataban y llenaban la inocencia de una persona que empezaba a vivir; pero también he de confesar que esa época ya no esta aquí, que mi cama es un desván en el olvido, pero que ahora más que nunca quiero vivir. Aún me quedan muchas cosas, me queda sentir.

Me hace falta para vivir.

2009-11-05T21:00:00.000+01:00

Divina sabiduría jamás te hice del todo mía. Sabes que eres importante, sabes que sin ti me falta una parte.
Tu naturaleza es emotiva, eres suave, cordial y sagaz. En un poema eres el verso impar y aquel que por su significado destaca por encima de los demás. De hecho, eres fogosa, ardiente, viva y en la intimidad eres todo sobriedad, tranquila, eres paz.

No me cuesta decirlo, te necesito. Te necesito tanto como a mi pierna izquierda, sino estas me siento coja, huérfana, desamparada.
Tu eres mis ojos en mis momentos de ceguera y haces de lo que digo un colchón para mis penas. También eres un ducados sin filtro, un café con dos de azúcar y una lágrima con sabor a mermelada.
¡Carajo no se que tienes! Pero...quedate a dormir, no te vayas nunca.

Sofía, me haces falta para vivir.

Supongo, supongo, supongo....

2009-11-01T19:57:00.000+01:00

Supongo que escribir es un arte de quien tiene demasiado dentro y no sabe como sacarlo. Supongo que al no tener pesares personales me entretengo con los de una sociedad que se cae a pedazos. Supongo que soy la heroína de todos mis "cuentos", que respiro, vivo y siento. Supongo que nada significa demasiado cuando lo miras desde el otro lado. Supongo que nos enseñaron a morir de viejos, a probar los besos, a contar calvarios, a comer las penas, a cerrar los ojos, a no querer ver nada.

Pero nada cambia cuando supongo, mientras no suponga que transformo palabras en hechos. De hecho supongamos que me relajo y disfruto. Suponer es un arte que engaña demasiado pues al suponer que supongo dejo bien claro que diga lo que diga, realmente, no digo nada.

Pero todo esto es un suponer, una hipótesis, nada claro.

Hipocresía .

2009-10-28T19:53:00.000+01:00

Me voy. Y ese era el colmo de su hipocresía, decir que no, no, no y no. Decir que nunca había estado allí, que nunca sus pupilas se unieron en un palpitar con su corazón, que jamás lo había conocido. Sufría de histeria y por las noches jugaba a sentir que necesitaba alejarse del paisaje que la rodeaba, soñaba que traspasaba por fin alguna frontera y lo unía todo en una misma madeja con sus tantos pensamientos utópicos. Y después de muchos desencuentros un día se dijo "pequeña, ¡despierta! vives en una realidad en la que no debes parpadear si quieres seguir viva, triste es decirlo, triste de verdad. Te vas a caer miles de veces pero tienes que aprender a codearte y sonreír, no eres tu la única hipócrita, el mundo entero lo es".

Triste la carrera del hombre.

2009-10-23T23:09:00.000+02:00

No siempre se necesita todo lo que consideramos necesario. No todo lo bueno es bueno, ni siquiera lo malo lo peor.
No acostumbro a vivir de recuerdos aunque no puedo evitar de vez en cuando hacerlo. A veces encuentro verdades, otras preferiría no hacerlo.
Vagos los pensamientos, limitadas las ilusiones, pasivas las personas que solo oyen ligeras voces.
Nadie quiere ayudar, nadie se quiere involucrar pero todo el mundo se dedica a hablar.
No nos importa contaminar, no nos importa robarles su poco pan pues limpiamos nuestras conciencias dejándoles las migajas.
Traficamos con sonrisas falsas, llenamos nuestro mundo de mentiras reconfortantes, nos creemos Dioses de gran mundo cuando no somos dueños ni de nuestra propia vida.
Triste la carrera del hombre que en camino de otros solo se dedica a estorbar, torpe elección la de este cruel mundo que pudiendo ser el paraíso se ha corrompido por la facilidad de no pensar.
Nadie valora nada, nos llenamos de vanalidades, inculcamos valores que nos hacen mucho daño.

Señores y señoras a ustedes me dirijo. América y Europa causantes de la desdicha de medio mundo.

Adiós Lady Drama

2009-10-07T22:38:00.000+02:00

Y resulta que después de tanto marear la perdiz, mas vale cien que ciento volando, ya no era su estilo. Ahora trafica con sonrisas, dice que es protagonista de 30 minutos de fama. Un ganster del amor, independiente en su esencia, no se conforma con un pequeño trozo del pastel. Cualquier habitación se queda pequeña para ella, incluso todo es poco y mucho la décima parte de lo que la queda por ver. Digamos que... quiere más, siempre más. Ella, ella, ella y todos ellos. Y sin embargo, creo recordar que ella no era así, ella era lágrima en vena, empleada de la estabilidad y desconfesa de la reina.

Algo así como Lady Drama.

Ultimamente toma un café y fuma un cigarro, los llama los de después. Me encanta como lo hace.
Emocionalmente eléctrica la podríamos llamar.

Erase una vez...Guti (el protector de los bichos)

2009-09-22T19:14:00.000+02:00

"Rubia de la cuarta fila,
crece lo que tengas que crecer
zumo de humo con tequila
cambio mis arrugas por tu acné"

Érase una vez un camarero a tiempo parcial que escribía más de cien mentiras para no olvidar. Quizás el doce de Julio hizo de el un vagabundo emocional o quizás un jovencito con ganas de explorar. No lo sé. No estuve allí.

La otra mitad de su tiempo es empleado del azar pero no consigue encontrar la receta para ganar. De todos modos el sueña que sueña llega a soñar que Raúl jamás se jubilará. El caso es que soñar es gratis no tanto como los cafés con hielo que me tuvo que pagar. Y bueno, no es por desilusionar pero este camarero con alma de adolescente tardío tampoco se jubilará, le quedan muchas partidas que perder y muchos cafés que pagar.

Perdonen, disculpen que no se le haya presentado ya. Primero fue Miguel, después Gutierrez, ahora es solo Guti ni me quiero imaginar mañana quién será.

Relájate y disfruta

2009-09-08T21:57:00.000+02:00

Relájate y disfruta que la vida es joven y están llenas las calles de putas. Relájate y disfruta que las muertes por sida se duplican y el papa Benedicto no hace mas que excomulgar. De vez en cuando y por si acaso relájate y disfruta que no esta el mundo como para derrochar. Y si a algún mandamás le da un ataque a la razón y decide asesinar sin apenas pensar...tú, relájate y disfruta que ya si eso... alguien les ayudará. En este mundo que se mueve por dinero, lo que importa no es ayudar sino conseguir muchos votos que te hagan manejar una bomba nuclear.Tú, relájate y disfruta que en este mundo de locos, estar cuerdo es estar loco.

"Un poema poco visto": Amor.

2009-09-05T12:57:00.000+02:00

Eventual cruce de sin sentidos, moribundo túnel del dolor. Hace tiempo que no se nada de tus caderas, hace tiempo que me olvidado de tu voz. Cuchillo es como le llamo, "tormento" el me responde. Un cúmulo de circunstancia me llevo a ti, otro par de ellas ahora nos separan. Es un pozo sin fondo, es un pierde o gana, es un entiendeme que yo lo intentaré. Quizás, incluso sea más un tal vez que un siempre y puede que queriendo ser se quede en la mitad entre un te quiero y un hasta luego. Nadie tiene el doctorado en esta ciencia, demasiado complicada, demasiado eventual.

Nada.

2009-09-02T22:28:00.000+02:00

Detesto las palabras vacias dichas por gente llena de ego, tanto como esperar a que nos sobren los motivos. No. No nací para la espera. Bueno, quizás si pero hoy no quiero empezar a pensar que me quedo de paso. Asi es como han acabado ellos, sumidos en la torpe desventaja de quien prefiere escuchar a ser oido, como quien vaga por la vida como una ave de paso y... y nada mas. Nada, en eso se basa esta sociedad: nada tengo, nada valgo. Ese rol tan diabólico que solo nos deja ser piezas de ajedrez movidas por grandes reyes. Prueba, piensa, reacciona, evoluciona, pelea, drogate si hace falta, usa el soma... pero no te rindas al deseo de la nada que solo puede decir una cosa, nada.